Rapidité la plus belle. Cracher toutes ces lettres, balayer la littérature, puisqu'il faut rire. Persuasion et conscience peu pâle, mais rien qui vaille pourtant. L'ailleurs et nos espérances. Pourquoi insérer le monde tout autant étranger qu'il est, ne pas se contenter des alentours.
Manque de propitiation soit abandonné sous ces pages encrées de nos périples heureux.
Qu'on donne l'info, qu'on balance. Des accusés de réception à la mécanique du coeur. L'attente en hiver, sur le bitume qui rend con. La fumée à la bouche, les rumeurs. Que l'endurance est belle, nos courses valorisées. Les rails, les peaux creusées par l'épreuve.
Dix ans à figer sur quelques coupures végétales, rouge à choisir. Fleur d'oranger et réunion, virage.
Stupeur sans stupéfaction aucune.
Les quais, le pas pressé, la foule en panique, la destination bien planquée dans le pack de bagages.
Les tubes plastiques passés en machines bruyantes jusqu'au soir et durant des heures.
On aura attendu qu'elles s'éloignent. Il nous fallait nous croiser cet instant là encore.
1942..
