Et parce que le terme excès commence à tinter dans ma bouche, juste sous le vestibule, Léa sort.
Verdure à plein poumon et respiration acide allure. C'était ça, hier. Contre les joues froissées de sa dernière nuit passée avec ses côtes et le reste de ses membres plats. La plante verte doit crever. La beauté ne remplie pas ses veines. Elle devra survivre, se scotcher au diaphragme. Point. La fermer. Ou hurler du vide. Le silence épuisant. Il ne voulait plus d'elle, elle devenait ex. Elle ne supportait pas. Ne voulait plus de ça. Alors elle devait crever. Il y a de la flotte plein les épis.
