La revue brillante délogée de la cave pétillante. C'était écrit. Tout ça. Que ça nous toucherait à notre tour, que les évènements nous dépassent quelquefois, qu'on se sent enterré, au centre brûlant des racines terribles. Des affres, une route. C'est là et ça part plus, quelle tristesse d'ébauche et débauche à plat l'écume. Un raté spectaculaire et tellement ridicule aussi. Et c'est si peu pourtant. S'acharner d'amour, hé. Les murs encore imprégnés du passé reluisant. Des enfants amusés et d'ongles dans le plâtre. Les plâtées de pâtes ou les restes périmés. Le manège éternel. Les marques de notre vivant, aux interminables discussions préventives et autres vécu carré. A bas la simplicité, vric repère embouteillé.. Les touches qui s'inversent et l'étonnement masqué qui se déverse sur ces espèces de corps.. C'est de l'Homme, notre Amour. Un amas de vie humaine perché tout en équilibre là comme les pépins dans son ventre si précieux. Etudes pleines de bruits, logique déparaillée. Resistance.
