Comme des années plus tard. Le temps de vieillir un peu. Prendre quelques rides, repasser par là, retrouver ses marques, les anciennes, écrire de nouveau, sur un café court, le son d'un vieux Farka Toure, puis tourner les talons.
Le Burkina avait entamé son sprint final, à un bras, dans vingt-quatre jours. Vivre comme un malade par équation, demain sera soixante minutes, Jeudi de nouveau, Vendredi, puis le week-end, histoire de patienter dans la sagesse jusque là-bas.
Au rattrapage, pas de quoi pleurer, proprio dynamique, séance intensive, Sud hexagonal. Ripe.