Je suis un interrupteur. Celui qui pense, qui crie, qui pleure. L'interrupteur confiture, celui passé des fragments de vos poussières d'été. La main de boue, sur lui debout, avec du miel et en dessous, le tube Ecole, chocolat de sur la bouche, la touche qui brille, à l'isio 4, le vernis rouge, rétro qui bouge, le sucre, l'emprunte, l'encre, digitales.
De craie, de sang, sale, inconnu.
Les stickers qu'on aime plus bien, la fissure qui vient de loin.
Saveur et eaux, aux sons de peur, ou nu, ou beau, ou pas, ou saoul. Ou brave et gauche et humble ou rien.
Parcelle de corps, dans le décor, en plastique blanc ou transparent. En bois parfois, mais pas souvent, interrupteur.