Y avait le plastique alimentaire et le scénario pourri de la veille, de la poudre de curry noyée emplement dans les douceurs orientales liquides et froides. Le plus c'était la fascination pour l'actrice, le moins celui du lendemain. Clémence brillerait lors de son prochain concours et tout finirait bellement. La brique posée à même le bois poncé, ces désirs de bouquins empilés, des autographes en couverture, tout autant de futilité, de saveurs et d'épisodes ratés.
Y avait le prénom de six lettres lorsqu'on l'orthographiait hasardeusement. Les photos sur les murs qui captaient la poussière, le planisphère qui voulait atteindre le parquet vieillissant et des clous de toutes les couleurs.
Les brèves lueurs dorées suffisaient à rendre sain, les onces de nuages nous asphyxiaient. C'était ça ou rien, en vrac sur les étagères périmées de cent ans ou suspendu au septentrion bétonné.
Les post-it éparpillés ici et là abriteraient le décor post-adultère encore quelques temps. Par valeurs et manque de conscience sans doute.
L'imparfait aura eu raison de ceci. Tout cela.
