Et le devoir serait là à me traquer. A déclancher l'avalanche dans les alentours de la zone occipitale, ou quelque chose comme ça. Marc Lavoine, le Mac Do, Ronald's, le design, l'ivresse. C'est tout nous. Question de géographie, qu'on s'y connaisse ou pas. Piquées par les épingles à tête plastique sans valeur extérieure. Vautrée contre un mur robuste et graniteux, qui rape et qui rend bien. Une marque au stylo, peu importe le contour, le trait, son origine, la mise en forme, notre démence. Fire. Tarantino et sa transmutation. Parce que c'est lui, hé. Tarantino. Classe. Méritoire et satané. On a hurlé de l'intérieur, l'écran nous écroule. Nous blame. Nous vire au pire. Alors on a hurlé encore. Dans la rue cette fois. Et l'éthiylotest on lui aurait niqué sa mère t'as vu. Ah, les appuis. Manque de stabilité, belle paire de santiagues. Escapade sans retour de prévu, Maixant. On sait rendre aux commerces leur arnaque brillante, la tricherie et autre mise en garde. Ce rêve dans lequel je pleurais. Invasion du pouvoir exécutif et larmes. Un arbre immense, la plus basse de ses branches. Les racines qui tenteront non pas en vain de prendre forme en ses hauteurs, tel les saules. Passons. Décès prématuré ou juste programmé, quelque part entre les côtes, les quadriceps, les cervicales et le baudrier. One day.
