Il falllait travailler. J'avais pris le petit déjeuné en décalage horaire et bu du thé toute la journée. J'aimais ces restes de cendres sur les tissus, des plus basiques aux impersonnelles. Des fragments de soi aux fragrances de ce qu'elle m'était. La représentation de ses gestes. Les courbes de son identité. J'attendais de pouvoir visionner le reportage sur Arte, impatientais un cours heureux. Le lever aux côté des Amours braisées, les disputes aux saveurs délicieuses, d'accrochages en arrangements, de solitude à prise de corps. Je rêvais naïvement aux allures de viellesse, de désir en pudeur, des tisannes refroidies sur un angle de table basse sans sous-verre.
Le toucher du nombril, les battements. La sagesse, l'ennui, la détente.
Acheter un bouquin aux pages embaûmantes, la cuisine, surveiller l'horloge, prendre le temps d'attendre.
