Flottait au-dessus du clavier de plastique carbonisé une vague brume de tempes. Du lin sur le visage pour couvrir sa peine. Les connexions éventuelles toutes déshabillées pour ne plus sentir le spleen bien étalé sur toutes ses joues brûlantes de larmes. Elles avaient su ne pas anticiper, penser au présent, foutre le futur dans la case noire. Les chouquettes c'est dégueulasse. Certes la tringle le suspendait mais tout était prévu pour capter le bon, la saveur, la rue Clément, là-bas, avancée dans l'avenue sombre. L'ombre dansait sur son corps inerte, le tableau était pathétique et irrésistible. La lutte inexistante. Les draps sentaient la marguerite, quelle affreuse idée. Mais on l'aura scindée, brisée, et arrachée. Foutue là sous ce cadre de verre. Au-dessus de la cache. Sobriquet, poésie, pirouette. Je m'en tape. Vide actuel. L'algue tombée du cintre..
