Les pages vides à rabord de termes ascientifiques. Le vacarme inhabituel et le papier qui se froisse. On aura tout vu. Tout entendu. Tout décrypté. Détaché et retenu. Dee. Actuel passé mort morose, c'était le fracas sur les fioles si étroites, les roues ventriloques et les habits détraqués fantaisistes. Pas nous. Notre vécu a raté la falaise. Juste ça. Abus passionnel et usage à unité, un passeport pour la fiscalité qui se décharge, une photo aimantée quelque part sur une bobine ferrailleuse. Des post-it un peu partout, la couleur dessus éparpillée, des cheveux de travers, bananes et presque perfection, banalité en terre. La pourriture des pots se veut exquise, la saveur des pensées pas moins exhorbitantes, et les dénivelées se comptent par tonnes et suite à wagon. Crise d'écriture, laps de temps restreint, paroles amer en amour; l'ambre vieillissante recule puis s'effondre. Interrompre la beauté du geste pour juste l'essence et les copains. Ainsi soit-il, parquet flottant, un bisou, et tout recommencera alors.